Bahareh
posteur enraciné
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| Mer 19 Mar, 2008 8:29 pm Chahdortt Djavann |
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voici le dernier livre de Chahdortt Djavann : La Muette Les critiques ont l'air bon et je pense que je vais l'acheter.
«La Muette», de Chahdortt Djavann. Extraits
«J'ai quinze ans, je m'appelle Fatemeh...»
Par BibliObs.com
BibliObs a décidé de fêter à sa manière la Journée de la femme en vous proposant des extraits - très différents - de livres signés par des écrivaines. Des auteures si vous préférez.
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Baltel/Sipa
Chahdortt Djavann
Chahdortt Djavann, qui se fit connaître avec «Bas les voiles!», vient de publier chez Flammarion un court roman, «la Muette», qui se présente comme le Journal d’une condamnée.
De la prison où elle attend la mort, Fatemeh écrit pour que «quelqu’un se souvienne» d’elle et de sa tante, la muette qui donne son titre au roman. Sur le petit cahier que lui apporte son gardien, elle raconte sa courte vie.
«La Muette», de Chahdortt Djavann
Extraits
J'ai quinze ans, je m'appelle Fatemeh, et je n'aime pas mon prénom. Dans notre quartier, tout le monde avait un surnom, le mien était «la nièce de la muette». La muette était ma tante paternelle. Je vais être pendue bientôt; ma mère m'avait nommée Fatemeh parce que j'étais née le jour de la naissance de Mahomet, et comme j'étais une fille, elle m'avait donné le prénom de la fille du Prophète. Elle ne pensait pas qu'un jour je serais pendue; moi non plus. J'ai supplié le jeune gardien de la prison pour qu'il m'apporte un cahier et un stylo, il a eu pitié de moi et exaucé le dernier souhait d'une condamnée. Je ne sais par où commencer. J'ai lu plusieurs fois le petit dictionnaire abandonné sur la corniche de la chambre où j'ai vécu plus d'un an. J'aimais apprendre ce que les mots signifiaient; mais ne me rappelle pas tous les mots et leur sens. Je n'ai jamais rien écrit, à part quelques poèmes, une vingtaine, mais personne ne les a jamais lus. J'étais très bonne à l'école, mais j'ai dû la quitter à treize ans; j'aurais bien aimé continuer et aller à l'université. Personne dans ma famille, ni d'ailleurs dans notre quartier, n'avait jamais mis les pieds dans une université. Où j'ai grandi, il n'y avait que la misère et la drogue, aucun destin n'échappait au malheur; dans ce monde-là, la pauvreté écrase les hommes et les femmes, les rend misérables, méchants et laids: trop de misère fait que les gens ne sont même plus capables de rêver. Mon oncle, le frère de ma mère, était drôle, drogué et beau, il avait vingt-deux ans et rêvait encore, un peu trop peut-être. La muette aussi était belle, elle avait de grands yeux brillants et un visage rassurant pour une muette. Moi, je ne suis pas belle, mais je ne suis pas laide non plus; maintenant, dans cette cellule, je dois l'être. Les trois premiers jours de mon interrogatoire furent les plus lents dans l'histoire de l'humanité, soixante-douze heures sans sommeil sous les coups de matraque. Brûlures indescriptibles. J'ai plusieurs dents brisées, le visage tuméfié, des côtes cassées et, lorsque je respire, mon corps me fait mal. Je prends seulement maintenant conscience que je vais être pendue; attendre jour et nuit la mort dans cette cellule étroite et entièrement vide est au-dessus de mes forces. Penser à la muette, l'imaginer à mes côtés, m'aide à ne pas devenir folle, à supporter la douleur, la peur. J'écris pour que quelqu'un se souvienne de la muette et de moi, parce que mourir comme ça, sans rien, m'effrayait. Peut-être qu'un jour quelqu'un lira ce cahier. Peut-être qu'un jour quelqu'un me comprendra. Je ne demande pas à être approuvée, seulement comprise.
La muette ne faisait rien comme tout le monde, elle ne ressemblait à personne. Les gens la croyaient folle parce qu'elle avait des attitudes libres et contradictoires. Elle se moquait complètement des interdits. Ce n'est que bien plus tard que j'ai compris pourquoi elle était si différente. Elle était toujours tête nue, même lorsqu'elle ouvrait la porte de la maison, alors qu'aucune femme, dans notre milieu, qu'elle fut folle, muette, aveugle, chauve ou pas, n'apparaissait jamais au seuil de la porte tête nue, de peur qu'un passant ne la voie. Dans notre quartier, il n'y avait que des hommes, les femmes ne sortaient jamais, et même dans la maison, elles portaient toutes un fichu sur la tête, comme ma mère. Toujours habillée de longues robes colorées, toujours pieds nus et toujours deux longues nattes retombant sur ses seins, la muette avait à la fois la liberté d'un homme et la minutie d'une femme; parfois elle passait de longues minutes à mettre du vernis sur nos ongles de pied ou encore à se maquiller les yeux devant le miroir. Et puis elle fumait, elle plantait une cigarette au coin de ses lèvres, la gardait entre les dents pendant qu'elle faisait la vaisselle ou lavait le linge; elle tirait dessus à la manière des joueurs de poker dans les films américains. J'aimais la regarder. J'étais fascinée par ce qu'elle était. Après ce qu'elle avait vécu à dix ans, elle n'avait plus peur de rien, elle vivait à sa guise; tantôt elle était d'une tristesse sombre et profonde, comme les eaux des abysses au fin fond de l'océan; alors elle se retirait et personne ne pouvait l'approcher; tantôt elle était gaie; on aurait dit une petite fille qui ignorait tout de la vie, elle nous prodiguait sa joie. Le fait qu'elle fut muette lui donnait une liberté que certainement elle n'aurait pas pu avoir si elle avait parlé. Etre muette signifiait en soi ne pas être comme les autres, son mutisme éveillait la méfiance des autres; elle était scandaleusement différente et, avec ça, elle avait le chic pour se faire des ennemis. Elle était la maudite, la mauvaise femme, la sauvage. Les commérages du quartier disaient que nous cachions dans notre maison une diablesse, une ensorceleuse, qui jetait ses sortilèges sur tous ceux qui l'entouraient.
© Flammarion.
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si oui tant mieux mais c'etait un peu bizarre